Mariano Marovattoé um cantor, compositor e escritor brasileiro, nascido no Rio de janeiro a 1 de abril de 1982. Doutor em literatura brasileira pela PUC-Rio, publicou quatro livros de poemas e o quinto, Casa, está previsto para 2015. Gravou quatro discos, entre eles, Aquele amor nem me fale (Bolacha, 2010) e Praia (Maravillha 8, 2013).
Mariano Marovatto - "A Mutante" (vídeo de Victor Heringer)
Pesquisador e arquivista literário, foi responsável, entre outros trabalhos, pela organização do acervo do escritor e compositor Cacaso e pela pesquisa de inéditos e estabelecimento de texto da Poética de Ana Cristina Cesar. Além disso, é apresentador, roteirista e pesquisador do programa musical "Segue o som" na TV Brasil. Atualmente tem mais dois discos em andamento, um livro sobre As quatro estações da Legião Urbana, outro sobre o poeta Tite de Lemos e mais um sobre sua viagem ao Japão. Toda a sua produção está disponível em sua página pessoal. Os poemas abaixo são de seu novo livro, Casa (inédito).
--- Ricardo Domeneck
§
POEMAS DE MARIANO MAROVATTO
Lá vem o trem com o nome do seu bairro.
Nós dois apoiados no corrimão.
Essa é a minha melhor camisa para atravessar o vale.
Do outro lado tem uma janela sem casa.
Aqui choramos porque somos destemidos.
Chutes nas garrafas, socos no meu peito.
Nas horas azuis as ruínas não se escondem.
Há toneladas de mensagens, há toneladas de amores.
Uma pílula na sua boca, uma lambida na sua boca.
Ela é loura.
Ela é morena.
Li teu livro todo
naquele mesmo quarto
do alto do viaduto eu olhava
você dormir a tarde inteira
se tivéssemos um filho
você adora cachorros
se comêssemos um pêssego
você parece o outono
já mastiguei um outono.
O verão, não. O verão é gordo.
O verão é coisa imensa e vazia.
Você não manda notícias.
Um prato na varanda
com restos de comida.
Morta a natureza.
Eu estou num quadro,
você está no outro.
Ela tem olhos verdes. Ela tem olhos verdes.
Ela também tem olhos verdes.
O amor brota cedo demais.
O deserto também é uma mentira.
§
Imaginemos que sei guiar e que as estradas levam apenas os conversíveis para as praias. Imaginemos que solitário dirijo com a certeza de quem tem um bom livro, de quem tem uma malta e um chapéu, e um violão e um casaco para noites frias, e uma paixão repleta de certezas. O vento amigo do rádio. A noite para descansar, as tardes para beber e olhar o mar. O carro é a casa. Os cigarros e o petróleo em paz com as crianças. Uma roda gigante iluminando a cama. Imaginemos o silêncio de uma janela aberta.
§
As manhãs avançam nos romances
por baixo dos olhos inchados
inclinar a caneta para um verso
os teus passos cansados
os dedos de quem levanta e se alastra
tem o sorriso daninho e um mar de navios
sou a praia faminta, talvez seja o feitiço
não tinha o bilhete somente duas sacolas
e mais outro táxi para a casa que não conheço
o verde a perder de vista nos passos firmes
de uma sequência você o fim da sequência
encontrar e dobrar você na cama
ser sua medida exatamente esta paisagem
caberia numa caixa de pedras teus cílios afiados
minha dedicatória nos teus braços penujosos
minha carta é uma listagem de paisagens
seu caminho é a sequência é um catálogo
de pássaros os seus dedos correndo nos meus
braços sobre a cabeça das casas no 13º patamar
nos edifícios há uma vida que comunica-se
os dois não estão na cidade saíram
pelos ônibus insuspeitos que o filme
não resolveu levitam no parapeito
não mais na rua é a onda gigante
de um mar parado o tubarão sem fome
a música sem dono o estado repisado
como um quarto uma bandeira n'areia
a solidão fora dos cantos os homens
dizem que valem mais do que a vista
suponho todo o contrário viver a casa
espelhada em todos os litorais
um telefonema chuvoso o luar não
serve a mesa é o silêncio o ranger da viagem
é o mesmo ranger das estátuas na beira
do mar querem dizer mas não dizem nada
Nós dois apoiados no corrimão.
Essa é a minha melhor camisa para atravessar o vale.
Do outro lado tem uma janela sem casa.
Aqui choramos porque somos destemidos.
Chutes nas garrafas, socos no meu peito.
Nas horas azuis as ruínas não se escondem.
Há toneladas de mensagens, há toneladas de amores.
Uma pílula na sua boca, uma lambida na sua boca.
Ela é loura.
Ela é morena.
Li teu livro todo
naquele mesmo quarto
do alto do viaduto eu olhava
você dormir a tarde inteira
se tivéssemos um filho
você adora cachorros
se comêssemos um pêssego
você parece o outono
já mastiguei um outono.
O verão, não. O verão é gordo.
O verão é coisa imensa e vazia.
Você não manda notícias.
Um prato na varanda
com restos de comida.
Morta a natureza.
Eu estou num quadro,
você está no outro.
Ela tem olhos verdes. Ela tem olhos verdes.
Ela também tem olhos verdes.
O amor brota cedo demais.
O deserto também é uma mentira.
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Imaginemos que sei guiar e que as estradas levam apenas os conversíveis para as praias. Imaginemos que solitário dirijo com a certeza de quem tem um bom livro, de quem tem uma malta e um chapéu, e um violão e um casaco para noites frias, e uma paixão repleta de certezas. O vento amigo do rádio. A noite para descansar, as tardes para beber e olhar o mar. O carro é a casa. Os cigarros e o petróleo em paz com as crianças. Uma roda gigante iluminando a cama. Imaginemos o silêncio de uma janela aberta.
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As manhãs avançam nos romances
por baixo dos olhos inchados
inclinar a caneta para um verso
os teus passos cansados
os dedos de quem levanta e se alastra
tem o sorriso daninho e um mar de navios
sou a praia faminta, talvez seja o feitiço
não tinha o bilhete somente duas sacolas
e mais outro táxi para a casa que não conheço
o verde a perder de vista nos passos firmes
de uma sequência você o fim da sequência
encontrar e dobrar você na cama
ser sua medida exatamente esta paisagem
caberia numa caixa de pedras teus cílios afiados
minha dedicatória nos teus braços penujosos
minha carta é uma listagem de paisagens
seu caminho é a sequência é um catálogo
de pássaros os seus dedos correndo nos meus
braços sobre a cabeça das casas no 13º patamar
nos edifícios há uma vida que comunica-se
os dois não estão na cidade saíram
pelos ônibus insuspeitos que o filme
não resolveu levitam no parapeito
não mais na rua é a onda gigante
de um mar parado o tubarão sem fome
a música sem dono o estado repisado
como um quarto uma bandeira n'areia
a solidão fora dos cantos os homens
dizem que valem mais do que a vista
suponho todo o contrário viver a casa
espelhada em todos os litorais
um telefonema chuvoso o luar não
serve a mesa é o silêncio o ranger da viagem
é o mesmo ranger das estátuas na beira
do mar querem dizer mas não dizem nada
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